Je pousse la porte de la hutte de Sveinstindur. Ouf !

A l'abri du refuge, un couple, Christophe et Nesrine. Ils ne doivent pas être arrivés depuis longtemps, mais le poêle à gaz marche à fond. Il s'avère qu'eux aussi se sont fait déposer sur la route de Faxasund, une journée après moi. Ils ont dormi à proximité de la rivière Tungnaá et ont fait tout le trajet jusqu'ici en suivant la piste 4X4 dans la tempête.

Ils sont... rincés... Tous leurs vêtements, mal protégés dans leurs sacs à dos, sont trempés. Quant à moi, je ne m'en sors pas trop mal. Seuls les habits que je portais sont mouillés. Tout le reste, rangé dans des sacs poubelles, est bien sec.

On étend tout ça ; ce n'est pas la place qui manque.

Lendemain matin. La pluie, le vent. Pas bouger.

On s'occupe comme on peut. Pas de jeu de cartes. Penser à le rajouter au paquetage type ! J'ai mon bouquin ; mes 2 compagnons n'en n'ont pas : ils ont voulu gagner du poids... Ils passent le temps en se chamaillant gentiment.

Lecture du livre d'or. Ceux qui se félicitent de la merveilleuse vue du sommet du Sveinstindur. Ceux qui sont soulagés d'avoir trouvé refuge sous la pluie. 50-50.

J'emprunte à Christophe sa carte Atlaskort, plus récente et plus précise que la mienne. Je retranscris les pistes et les chemins de rando indiqués ; ça pourra toujours servir. J’échafaude des itinéraires bis. Continuer comme prévu vers le Maelifellsandur ? Bifurquer vers Strutur ? Rester proche des refuges ; éviter les passages à gué des rivières en crue.

En début d'après-midi, c'est reparti en ouragan. Difficile de dire si c'est pire qu'hier.

Attendre... Du coup, ma lecture des "Tristes Tropiques" avance plus vite que prévu, au risque de me laisser à sec (ironie !) avant la fin du voyage. J'aborde le chapitre principal, celui décrivant l'organisation du village des Indiens Bororo.

Au centre, la "Maison des hommes", sorte de salle commune. En cercle tout autour, les maisons familiales. Le point intéressant : le cercle est coupé en deux par une frontière fictive, séparant les familles Céra et les familles Tugaré. Un homme Céra devra impérativement se fiancer avec une Tugaré et traverser la frontière pour installer sa famille en face. Inversement, bien sûr, s'il est Tugaré.

Évidemment cette pratique favorise le brassage génétique. Cela-dit elle dépasse le cadre du mariage et a d'autres fonctions culturelles. Par exemple, chacun des 2 clans est chargé d'organiser les funérailles d'un membre du clan d'en face.

Les Céra sont détenteurs du pouvoir politique (le chef est Céra). Les Tugaré sont plus proches de la spiritualité (le sorcier est Tugaré).

"Au moraliste, la société bororo administre une leçon (...) : ce ballet où deux moitiés de village s'astreignent à vivre et à respirer l'une par l'autre, l'une pour l'autre ; (...) mariant leurs enfants entre eux, enterrant mutuellement leurs morts, se garantissant l'un à l'autre que la vie est éternelle, le monde secourable et la société juste. Pour attester ces vérités et s’entretenir dans leurs convictions, leurs sages ont élaboré une cosmologie grandiose ; ils l'ont inscrite dans le plan de leurs villages."

Dans le refuge, on a, nous aussi, délimité nos territoires. Le coin table est une zone d'échange, où l'on étale les cartes, où l'on boit thé et café. Dans le coin châlit, le rez de chaussé appartient à Christophe et Nesrine. J'ai investi l'étage.

On surveille le baromètre. Je règle la fonction altimètre de mon GPS aux 580 m d'altitude qu'indique la carte. Ça monte, lentement, régulièrement. 600 m. Pff, ça veut dire que la pression atmosphérique chute encore. C'est pas fini. Et le vent qui continue. 620.

A 650, j'en ai marre, ça me déprime, je me couche.

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